Circe Maia 1998 De Lo Visible

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De lo visible

Circe Maia

Carátula de Fidel Sclavo

Feria Nacional de Libros y Grabados
Asociación de Impresores del Uruguay

Lo Uno

Quieres deslumbramientos?

Apresúrate, entonces,

porque sólo a esta hora

-las diez y veinticinco de la mañana- el sol

da de lleno en la cima

del campanario. Azules,

las baldosas se truecan

en espada vibrante y violenta

que señala lo alto.

Y qué trae esta espada luminosa
que hiere la retina?

Tal vez la voz remota de Plotino, diciendo:
Lo uno no es mirable.

Pero el súbito ataque
de lo sublime es breve.

El éxtasis escapa.

La garra de la luz
soltó ya el campanario.

Las diez y treinta:
otra vez las baldosas azules
son visibles. (Algunas
bastante desgastadas.)

5

Movimientos

La cuidad crece perceptiblemente
e imperceptiblemente se deshace
vuelta memoria.

No, no. No es nostalgia.

Es el verse rodeado

del doble movimiento de las cosas

como si en vez de andar, fuera uno sentado

en una hamaca siempre balanceándose:

el futuro te empuja entre vigas al aire

y otras -también al aire-

te empujan hacia atrás

con un golpe de herrumbre.

6

Doble imagen

Muchas veces el pensamiento
envidia a la mirada.

A la mirada sin pensamiento
a la pura mirada.

Ahí están esos árboles

doblados, invertidos

en el reflejo de la laguna

y no, como otras veces

con mucha claridad, no, porque el agua

está ligeramente

rizada, muy ligeramente.

Entonces

la imagen está un poco
desdibujada

-la imagen inferior, temblando, apenas
un poco menos nítida-

Y es como si expresara alguna cosa
cuyo tema es la otra, sin duda
Pero ¿qué cosa?

¿Propone doble mundo?

Pensamiento confuso.

Mirada clara.

7

i I 4

***

Dl tu ( / D

C.

La trae un cisne

por entre el aire opaco

por dentro del papel fibroso, desparejo

viene volando

por dentro de la niebla

dentro de los distintos tonos

del color blanco.

La tinta que la crea

ha dibujado nítidamente

el pecho descubierto, el rostro sereno,

los cuatro brazos.

Una mano tiene un collar, la otra un instrumento
musical, la tercera

un papel arrollado? no se sabe. La cuarta
hace un gesto hacia abajo como para frenar
el vuelo del cisne.

(Tal vez muy rápido?)

El cuello del cisne
está vuelto hacia abajo.

(En el pico, una flor) Las grandes alas
pluma por pluma
pueden mirarse
una por una.

Todo está nítido
y a la vez vago:

Quién es esta joven, esta extraña diosa?

Sólo aparentemente la miramos.

8

Sonido

Son planchadas

las arrugas visibles de la tela.

(En el cuarto

el silencio y la luz tejen redes ingrávidas
que trepan las paredes.)

Pero

la vejez ha raspado los hilos
y los dejó tan débiles
que al alzarse

la tela se abrió de un lado a otro

Inesperadamente

ese ruido cortó el blanco silencio

del coser y el planchar

Cortó como aire frío

entrando por ranuras de los muros

Como armado enemigo

el sonido filoso y siniestro: El desgarro.

9

Hechizo

(De un ejemplo de lógica)

Los dos caballeros
con sus dos caballos
y sus dos lirios

se reducen a uno, en una fórmula
frente al ojo severo de la lógica.

Arrastrados al reino frío

de los símbolos matemáticos

los caballos relinchan, espantados.

Los caballeros sienten que no pueden
respirar en el aire de hielo

Los impávidos lirios
se mantienen serenos.

Ya alguna vez soplaron estos vientos
-piensan los lirios-
y nunca pasó nada.

Pestañea el filósofo.

Se deshace el hechizo.

Y los dos caballeros
con sus dos caballos
y sus dos lirios

regresan al galope al reino de la magia.

10

Apoptosis celular

Ha sonado la hora!, dice una señal
y la célula estalla (Ella misma decreta
su muerte) Ya está hinchándose
rompiendo sus paredes
abriéndose, muriendo.

Suicidio diminuto e invisible
recorre nuestra casa de piel y los tejidos
albergan aquel grito de muerte tan cierto
que casi puede oírse...

(El hilo de las Parcas nos resultó enredado
con la hélice doble de la vida.)

11

Terca paloma

-El aire me pesa...

(La paloma se cansa luchando contra el viento)
-Sácame el peso
quítame el aire
líbrame el ala

El aire te sostiene
ave estúpida, calla
(Pero sueña el vacío
la paloma kantiana)

12

Raíces

Hoy de mañana

tuvimos que arrancar unas hierbas
que crecían por todas las ranuras.

Se arrancaron las hierbas
y quedaron al sol temblando las raíces
como sorprendidísimas... y esto?

De lo oscuro a lo claro en un instante?

Muerte invertida, rara:
de la tierra cerrada y ciega
al ojo azul, que todo lo traspasa.

Abrirse a todo aire: perderse
Soltarse a toda luz: también perderse
dicen las raíces
temblando.

13

El tercero

Desde aquí arriba se ven los fondos de otras casas
sus patios posteriores, algunos muy descuidados.

Mirando bien, hay tres muy diferentes
que se dan la espalda, ignorándose.

El que está aquí debajo es el peor: hay piedras y maderas
también algunos ladrillos y papeles.

El otro, de anchas baldosas rojizas

está vacío totalmente: nada

ni un alambre de ropa, ni un balde, ni una planta.

Y aparece en el aire la balanza invisible
que pesa en sus platillos

de un lado el abandono
y del otro el vacío. (Rastros del ser de un lado
puro no-ser del otro)

Y el miedo

de que queden los ojos prisioneros

en esas dos imágenes y vean como un sueño

al tercer patio, apenas entrevisto

donde hay un banco bajo una sombra verde.

14

Órdenes

El borde el techo
rígido

contra el cielo.

El borde de la nube
todo desflecado

El viento dirige la nube
que a cada soplo cambia
de minuto en minuto

Los bordes del techo
inmutables

sordos a las órdenes de abrirse
de avanzar, de cerrarse...

Grita el viento consignas

y sólo responden

los bordes de las nubes

y las temblorosas hojas del naranjo.

15

Lluvia de octubre

Que las gotas toquen con tanta suavidad las baldosas
hace que no parezca muy real esta lluvia,
ningún ruido.

Sólo se ve prenderse y apagarse los pequeños círculos
dando golpes al agua, blandamente.

Se encienden y se apagan, como pequeños signos
-cambiantes, rapidísimos-
de un código secreto.

16

¿Qué enseñan?

El estiramiento de una hoja arrollada
puesto en cámara rápida, ¿qué enseña?
Muestra una mano abriéndose
algo mostrando algo.

Un gesto.

una mujer limpiando una ventana
las baldosas de un patio....cualquier cosa
que después queda húmeda y brillante
¿qué muestra?

¿no es la lavada cara de la esperanza?

Y los grupos de estrellas que se chocan
entre sí pero asombrosamente
no se tocan
¿enseñan algo?

17

La pena

Pena de la arista que
pierde su filo
el cuchillo romo, la
piedra desgastada

hilachas salidas de

no se sabe dónde... y el polvo

el que flota en el aire, da pena:

no se puede juntar
coser, pegarse...

Están ya muy cerca
de la nada-nada.

18

Juntos

Todo lo eterno resultó un insulto
para la pobre planta pisoteada
también para los ojos que la miran.

Mírala.

Más vale ir juntos
-no te separes-

con la corteza que el viento arranca
salir volando.

Si se quiebra, quebrarse
quemarse, si se quema.

Ir desapareciendo
sin soltarle la mano.

19

No y sí.

Ella rehúsa y calla.

Pero la oscura y verde
mujer que vive dentro
de ella

muerde rabiosamente
y traga.

20

La Fiesta de Trimaldón.

En medio de la fiesta
Trimaldón quiere saber qué se siente
qué iba él a sentir en su velorio
el díá en que los dioses dispusieran
su muerte...

Entonces

pide a los invitados que se hagan los dolientes

y él se pone su fina mortaja

de color adecuado

hace tocar la música adecuada

y pide que le lloren

que le arrojaran flores

y lloraran.

Algunos invitados protestaron

-su mujer no quería-

pero todo se hizo a su manera.

Los viejos manuscritos están rotos
de modo

que ya salta Petronio hacia otro tema
y el liberto no sale
de su espantosa fiesta.

21

Algo entrevisto...

Con el sol yéndose
las puntas de las hojas
se ven descoloridas
pero en el resto
el verde brillo, brilla.

Y como hay viento

un rápido movimiento de luz se hace visible
y aunque el lugar secreto
de donde brotan las hojas quede oculto
algo entrevisto surge, fugazmente.

Aún aquella Sibila, dentro de la botella
como un insecto, como una piedrecita
podría igualmente verlo

De a ratos
podría verlo.

¿Y no es mejor que nada?

22

La anacahuita

Quebrada. Cortada.

Un tocón negro en el suelo.

Ya la dábamos por perdida!

Y ahora...

Como oir de nuevo
la voz silenciada

subiendo por los poros de la tierra
la antigua música.

(Una aroma agreste sale de las hojas
si las tocas con la mejilla).

23

Ayer, un eucaliptus

Vuelve hacia el este un bracito frío

-el que tiene hojas nuevas-

pero el tronco, que enfrenta al sol poniente

está tibio al contacto de la mano

tibio y liso -asombrosamente liso-

como de porcelana, no madera.

(Claro que porcelana que tuviera
adentro, un té caliente, que la mano
disfruta, hasta que enfríe.)

El color...imposible
de definir: un tono
entre gris y rosado, en fondo verde.

No, no lo ves, tampoco lo imaginas.

Su ser es de memoria. Inalcanzable
por otros pensamientos. Ni una idea
lo toca...Qué diríamos
de aquel roce y aquel calor del tronco?

Sólo la piel, la palma de la mano
de algún modo lo guarda, por lo menos.

24

El lenguaje de las asimetrías

El placer de seguir, punto por punto
lo que los ojos ven: el placer cierto
de desviarse un medio milímetro
-la mirada guiada por la mínima
torcedura del talio-

y enderezar después y seguir paso a paso
las ramas dobles casi paralelas
una a cada lado del delgado tronco.

Casi iguales... El "casi" se siente entre los dedos
la finísima trama de las asimetrías
casi como un lenguaje.

¿Y qué dice esta lengua tan compleja?

Dice que como nada es idéntico a nada
lo que se dice aquí vuelve a decirse en otro
tono, otro matiz, otra distancia
pero jamás enteramente uno
ni enteramente ajeno.

25

Inestabilidad

Otra vez es posible escuchar las dos voces:
la que dice que sí, que está en su casa
(Y ve su casa en cuanto ve)

y la otra

que es ajena, visitante, huésped y tal vez
desconoce la lengua y las costumbres
de un lugar que no es suyo.

Y también pareciera
que hasta las mismas cosas querrían
salirse alguna vez de ese ángulo
en que les da la luz de esa manera y no de otra.
Querrían

por una vez, no estar en su sitio
no tener un sitio propio. Y si se quedan
es porque no las dejan partir y así las vemos
quietas

a duras penas.

26

El viaje hacia Itea
I

Desde las montañas de Delfos se va siempre en descenso
hacia Itea, junto al agua brillante
del Golfo de Corinto.

Es un día de sol, pero hay siempre una bruma
azulada, a lo lejos: las costas están siempre borrosas
imprecisas, pero aquí cerca, en las casas
los pequeños jardines, todo es nítido, límpido.

Resuenan las campanas. Entra gente a la iglesia.

Brillan los candelabros bizantinos.

A la izquierda, los rostros de las santas
Irini, Ekaterini

tienen una mirada seria; las manos delicadas
sostienen una banda de tela con sus nombres
en dorado. La música

y los cánticos inundan el espacio. Una mujer de negro

se arrodilla y enciende

un largo cirio de color arena

frente a un icono. Cantan

dos voces alternadas. El rito ha estrechado

a todas estas gentes, que están como abrazadas

por los claros sonidos

por la luz de los cirios

y la mirada sería de Irene y Catalina.

(Sensación de atisbar, por un caleidoscopio
las cambiantes figuras, bellas e incomprensibles).

27

II

La pequeña ciudad sin ruinas ( sin turistas)

se repliega en el tiempo: hoy es día

de fiesta ciudadana. Cerca de donde llegan

Las barcas pescadoras

hay una plaza, ahora embanderada.

El himno, los discursos, el funcionario (alcalde?)
el pope

y alrededor

escolares, familias, niños inquietos, perros.
Junto a una mesa, invitan con refrescos
libremente a quien llega. No llegan demasiados.

Y otra vez, el ajeno, el extranjero
se sumerge por breves instantes en la música.
Sus ojos siguen la línea de otros ojos;
su cuerpo es uno más entre los cuerpos
en igual actitud...

Pero son formas inestables

la figura no cierra
rápidamente se desdibuja.

Lo que fue -lo que fuera- ya se abre.

hay gritos dispersos

roces, gestos,

pasos que no se suman

ojos que se desvían.

Viento.

28

El pez

A los costados -arriba, abajó¬
se extienden las redes
pero el pez no está preso: navega
con ellas, por ellas. Remonta
hacia arriba, hacia abajo, al costado
por los caminos

que le señalan posibles vías enmarañadas.

Hacia todos lados se abren salidas
La red no lo encierra:
hacia arriba, hacia abajo, al costado
se libera al moverse.

29

Discreción en Delft

Sorprendía la ausencia de cortinas
en la mayoría de los ventanales:
grandes vidrios hasta el suelo
y dentro

una sala sin nadie, muy cuidada, con flores.

El interior no debe ser visto
desde afuera.

Los transeúntes pasan,
las miradas resbalan
y la sala

-visible-invisible- es ajena:
la transparencia del vidrio la abre y la ofrece
la discreción de los ojos la cierra y la guarda.

30

La escalera a oscuras.

En la escalera a oscuras

nadie sabe muy bien en dónde está parado.

Los escalones fueron devorados

por gran oscuridad; el pasamanos

resbaloso, invisible. El descansillo

-al torcer su dirección la escalera-

puede hacernos dar un traspié. Conviene

subir o descender con grandes precauciones.

O mejor esperar a que se encienda
la luz, si es que se enciende, si es que
alguien más sube o baja

Atención entonces al mínimo crujido
de la escalera...

31

Calle lateral

Al anochecer

muchas casas tienen todavía
las puertas entreabiertas:
franjas de luz, cruzando las baldosas
llegan hasta la calle.

Durante todo el día
van y vienen personas
que no cierran las puertas
sino que las entornan...

Quedan a veces

a la vista una planta, un zaguán, escalones.

Y el misterio se instala a plena luz
porque ahora

cada puerta entornada ha dejado volarse
un hálito

de la cerrada vida de la casa.

(Las hojas de la planta del zaguán se agitan
débilmente

por el viento que llega de la calle.)

32

Prisionero

ia ciudad te ha de seguir
Kavafis

Así que no hay manera de librarse:
bastará darse vuelta para verla.

Allá viene, siguiéndote

moviéndose -en apariencia lentamente-

y en realidad muy rápido.

Y si huyes, por un momento sientes
muy lejano el ruido de las calles
discusiones, motores y ruidos y bocinas
son un sordo rumor.

Y de tan lejos

apenas brillan ahora las ventanas más altas
tal vez un campanario.

Pero cuando por fin llegas a otro
lugar, a otra ciudad desconocida
tu ciudad te ha alcanzado bruscamente:
ya no es cuestión de darse vuelta. Adentro
muy adentro de ella te paseas
y a la otra le ruegas que te espere
que no se vaya lejos...

La otra no se mueve, pero se decolora
pierde tibieza, sus sonidos bajan
sus olores apenas se perciben

y el viejo aroma de la que te envuelve
no te suelta.

33

Hablamos

(In memoriam I.)

Ella está sentada, hablando de cosas

que están alrededor y se puede

decir cómo se hicieron:

la pequeña vasija sobre la mesa

es obra de sus manos

-No, no fue difícil, dice,

y muestra otra cosa:

la gran alfombra rústica,

circular, sobre la que

se apoyan los muebles,

nuestros pies, la mirada.

La colcha de la cama?

(Ya debe recostarse)

-Sí, pero quedó muy larga, dice
y sonríe otra vez.

(La palidez, intensa)

El conversar la cansa y sin embargo
la mirada y la voz están saltando, vivas
sobre las cosas. (No querría soltarlas)
Hay que buscar otro tema posible.
¿Hablaremos de plantas?

Sí, de plantas.

34

Opuestos

La perfección con la que el cuerpo salta
del trampolín, la seguridad con la que hace
un movimiento de tijera
y corta el agua

derrota sin ningún trabajo

y sin ni darse cuenta

todos los balbuceos, avances, retrocesos

el que sí y el que no de la palabra

pensada y no dicha

dicha y no pensada.

Salta otra vez el nadador.

Míralo.

Calla.

35

Firdusi

Hay que saltar mil años hacia atrás, hacia Persia
y hacia Firdusi, que envejece.

El se lamenta, claro de todo, entre otras cosas
de no poder hacer el veloz movimiento
de girar la cabeza

cuando ya está el lanzazo rozando las pestañas.
Entonces

ahí está la vejez: un reflejo
que no se hace a tiempo y falla
por un pequeño instante.

¿Falla la mano?

¿El ojo?

¿El pensamiento?

Todo se va perdiendo de a pedazos

y por trozos minúsculos, pedacitos de tiempo

pulverizados.

36

Pesadumbre

Dimos un paseo por tierras arrasadas
con un peso de troncos sobre el corazón.

Sí, eucaliptus. Los que por años fueron
la pared de verdor junto a la casa
(digo pared por la presencia casi

compacta de los árboles)

con múltiples caminos, con entradas semi-

secretas -por lo menos así nos parecían

y ahora pesando extraña-

desmesuradamente:

los invisibles árboles de plomo y de ceniza
a la vez, transparentes y oscuros
a la vez, rumorosos, altísimos

y ahora

un hueco de silencio helado sobre el pecho.

Es cierto: son y no son los árboles cortados.
Ellos, desde el pasado llaman
con sus raíces y troncos extendidos
como para atrapar y proteger otros pasados
alimentándose de lo que ya no existe.
Extraen savia de una memoria muerta
de los deseos desaparecidos

y es materia invisible, de gravedad altísima
atrayendo hacia sí cualquier hilacha
de pensamiento.

Las cosas por su nombre...

¿Y si no lo tienen?

Cómo se llama esta tristeza

que te dan las tres notas ascendentes

de La Muerte de Aase, en esta música?

Cuidado, no se llama Esta Tristeza
Vas a tener que dar algún rodeo
para nombrarla

porque no existe fuera de las notas

y sin embargo

las notas no son ella.

38

La espiga sola

(De Metrodoro de Quíos)

Inimaginable:

en la inmensa llanura

la espiga sola.

También inconcebible:
en mundos infinitos
la vida, sola
brotando en un planeta
de una estrella remota.

39

El Pájaro

Los antiguos veían llegar la buena suerte
cuando volaban pájaros a diestra.

(Imagino el temor de ver un gran pájaro negro
apareciendo por el costado izquierdo)

De este pájaro, en cambio, no es claro su mensaje:
apareció delante de mí, dio un vuelo ambiguo
-un poco a la derecha, de nuevo hacia la izquierda-
y desapareció inesperadamente, tragado por la niebla.

Su mensaje -si hubo- quedó indescifrado.

Su vuelo fue una curva sin terminar, un trecho
de un recorrido total imprevisible
a partir de lo poco que se vio...

Sin embargo

la mirada lo busca intensamente.

¡Que se muestre otra vez! ¡Que haga otra vez su vuelo
garabato, su pequeño rasguño en lo gris, que aparezca

(La voz délfica se niega a repetir lo dicho
y calla, por más que le pidamos.)

40

Desprendimiento

(De un texto de física)

"Los sonidos blancos no tienen memoria..."

La frase se ha soltado del texto. Libre
desprendiéndose de su significado
baila en el aire
y es como un vestido
bailando, sin cuerpo.

"Los sonidos blancos..."

(Un diagrama muestra un amontonamiento

de líneas verticales

rayaduras

cálculos.)

41

Huellas

Ser es rehacerse
de rastros de otras cosas.

Que no alardeen que salen de nada!

Cierto que no hay memoria
en el fuego ni el aire

-por desgracia también la "memoria del agua"
resultó puro sueño-

pero la tierra, en cambio
-a veces, por lo menos-
muestra rastros
huellas remotísimas

de las que están hechas también nuestras pisadas.

42

Canción de la contingencia

Podría no haber nacido
podría no estar aquí
lo que hice, no haber hecho
lo que dije, no decir.

El punto desde el que miro
¿quién lo habría de ocupar?
¿Otros ojos mirarían?

¿No habría ningún mirar?

Tal vez hubiera una planta
en donde pisa mi pie
o tal vez fuera una piedra
que ahora no está, no lo sé.

A veces crece la planta
sin tener donde crecer
y cae y cae la piedra
y no deja de caer.

Y miran con gran reproche
porque hay otro en su lugar
¿Y quién va a explicarles nada
si no hay nada que explicar?

43

¿Dónde?

Hay un pequeño pájaro -se piensa
que ha de ser muy pequeño - cuyo canto
empieza en tono alto y decidido
pero baja al final, como sintiéndose
arrepentido, desilusionado.

Se esconde, no es visible
no se observa su vuelo
sólo se oye
su misterioso trino

siempre alegre al principio y enseguida
triste al final, como enlazándose
con la sombra que crece
con luces lejanísimas y débiles
Prepara

el regreso en silencio
-sobre todo él silencio-
el gesto de cansancio
la desaparición de las palabras.

44

Viaje

Bloques de sombra contra el cielo claro

los montes de eucaliptus cortan en trozos la remota línea

del horizonte.

Aquí hacia el sur ya no se ven más cerros
Y detrás de los árboles va una línea rojiza
diciendo que se acaba una luz que no es tuya
que nada tiene que ver con tus palabras

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¿Cuál?

Puede ser que la calma encubra fiera lucha.
Peleando por espacio los seres vegetales
se empujan, se atropellan...

Una guerra invisible y sin ruido
ha estallado por todos los lados

pero

cuando la luz (o la bruma) los fija
inmóviles, dibujan

las líneas enlazadas de las ramas y troncos
una sola figura

¿Y cuál de las dos cosas será más verdadera?

45

Fines de Agosto

A finales de agosto hay algo que estalla
en hojas pequeñísimas.

La explosión silenciosa
trae verdes clarísimos

y hasta a veces en la punta de las hojas un tono
diferente, difícil de definir, brilloso.

¿Te molesta este tema tan manido?

No mimporta.

Ellas

-las hojas-
salen.

47

IV

Paisaje de Aries. Van Gogh.

Lo que está en primer piano

es esta enmarañada

maleza de hojas enredadas, y oscuras

Muy en segundo plano
árboles y edificios.

Es como si el pincel hubiera dicho: "Entren
peo no importan tanto"

Y entonces

quedó como empujada
-por detrás de unos árboles-
la torre de una iglesia...

Y una vez y otra vez regresa la mirada
a enredarse y quedarse

aquí dentro, en medio del nervioso entrevero
de colores oscuros y formas fuertes
un poco
inacabadas.

48

Sorpresa y uvas

... feliz en su soledad circular"
Parménides de Elea

Como empezaron a madurar las uvas
se ensombreció el parral
pero de pronto

se vio en la sombra brillar, casi incoloro
el cristal redondo de una uva sola:
una esfera translúcida.

Mañana va a empezar, irrevocablemente
el proceso seguro
de su oscurecimiento-azulamiento
pero ahora

este techo opaco rodeando el raro brillo

es centro de miradas

sorprendidas

risueñas...

La redondez perfecta las ignora.

Con su orgulloso brillo

la uva sola parece haber pisado

el primer escalón del mundo inteligible.

49

La mirada detrás de las palabras
Hay un dibujo

-nítido, negro, bien delineado-
sobre el muro: es la sombra
de aquellas altas ramas.

Nuestros ojos recorren de manera distinta
cada vez: doblan aquí o allá; se detienen, a veces
para tratar de verlo todo junto
los caminos cruzados de las finas sombras
sobre el muro blanco

Y hay urgencia en guardarlo en la memoria
pues le han salido a las ramas unos brotes
y también varios gajos
del futuro follaje.

Como charla aturdida
se moverán las hojas

se moverán los finos caminos de las sombras
en la masa total de sombra informe.

Las ramas estarán, sin embargo, presentes
como mirada intensa
detrás de las palabras.

50

Orden del libro

Lo Uno 5

Movimientos 6

Doble imagen 7

*** g

Sonido 9

Hechizo 10

Apoptosis celular 11

Terca paloma 12

Raíces 13

El tercero 14

Órdenes 15

Lluvia de octubre 16

¿Qué enseñan? 17

La pena 18

Juntos 19

No y sí 20

La Fiesta de Trimalción 21

Algo entrevisto... 22

La anacahuita 23

Ayer, un eucaliptus 24

El lenguaje de las asimetrías 25

Inestabilidad 26

El viaje hacia Itea.I 27

II 28

El pez 29

Discreción en Delft 30

La escalera a oscuras 31

Calle lateral 32

Prisionero

33

Hablamos

34

Opuestos

35

Firdusi

36

Pesadumbre

37

Las cosas por su nombre...

38

La espiga sola

39

El Pájaro

40

Desprendimiento

41

Huellas

42

Canción de la contingencia

43

¿Dónde?

44

Viaje

45

¿Cuál?

46

Fines de Agosto

47

IV. Paisaje de Arles

48

Sorpresa y uvas

49

La mirada de las palabras

50

De lo invisible, de Circe Maia fue compuesto por Susana Chaer e
impreso en la Asociación de Impresores del Uruguay, testimonio de
amistad invalorable, en el mes de diciembre de 1998 para la 39a,Feria

Montevideo, Uruguay.

54